Sigamos

Novo ano,
velhas desilusões...
Não tenho rimas
Nem tampouco soluções
Mas sigamos para os dias que virão.
"se é que eles virão"...

Idéia morta

Hoje acordei com uma palavra presa na garganta.
Um poema preso na cabeça.
Um sentimento preso no peito.
E me torturam.
Queria libertá-los. Queria dizê-la.
Queria escrevê-lo.
Queria sentí-lo.
Mas não consigo.
Parecem ter garras que se prendem na minha boca.
No meu cérebro.
No meu coração, que sangra.
Um sangue invisível que me faz lembrar que estou vivo.
Queria um remédio para a vida.
Viver dói demais...

Estações

As pessoas passam pela nossa vida como passam as estações pelo ano.
Algumas trazem a beleza colorida da primavera; outras, a melancolia do outono. Algumas emanam o calor do verão; outras, o frio do inverno.
A diferença é que, ao contrário das pessoas, as estações sempre voltam...

"...12 horas há mais de uma semana
piscam as luzes do video-cassete.
12 meses lá se vai o ano
e o outono parece não passar..."
(Na real - Engenheiros do Hawaí)

Amanhecer

Acordou com a impressão de que aquele seria um dia difícil. Na verdade não acordou, porque nem chegou a dormir. Passou a noite se revirando na cama, remoendo lembranças, reconstruindo cenas e palavras na mente, lamentando-se por velhos erros. Assim que o relógio despertou lembrou-se que a vida continuava, embora seu coração já pedisse descanso. Chegou a sentar-se na cama, a tocar o chão frio com os pés descalços. Tentou buscar no fundo de sua alma algo que o motivasse a encarar aquele dia, mas não encontrou. A luz do sol que começava a entrar pela janela o deixava tonto, e achava terrível o fato de que, quando abrisse a porta, veria que o mundo lá fora ainda era mesmo, mas que dentro de si sentia que o mundo havia acabado na última noite. Deu uma volta pelo quarto, colocou um cd dos “Smiths” para tocar e voltou para a cama. Do outro lado do quarto viu seus livros espalhados pelo chão. Lembrou-se um trecho de Werther, de Goethe: “Deus sabe quantas são as ocasiões em que me deito na cama com o desejo, e às vezes a esperança, de não tornar a acordar. E de manhã abro os olhos, revejo o sol e me sinto miserável...” Péssima hora para se lembrar desse livro. Por um momento cogitou tomar a mesma atitude do personagem. Um tiro na cabeça talvez fosse a solução. Mas talvez não. De qualquer forma ele não tinha uma arma em casa. Decidiu apenas não se levantar e fingir que estava morto por um dia. Haveria muito tempo para viver depois...

Pensamentos sonoros

Espero alguém dizer algo.
Ninguém diz nada...
Permaneço calado...
E o som dos meus pensamentos me ensurdece...
Alguém sabe o que diz o silêncio?
Quantos significados pode ter uma palavra não dita...

Exageros poéticos

O poeta é um exagerado. E às vezes é nisso que consiste a poesia, em exagerar. Portanto não se assustem. Escrever poesia é expressar um sentimento, então o poeta precisa exagerá-lo para que o leitor consiga ter pelo menos uma idéia do que é, mas só o poeta sabe a intensidade dos seus sentimentos, e isso não pode ser transferido.
Quando se escreve, em uma poesia, sobre uma mulher, ela não é simplesmente bela, é perfeita, divina, inalcançável...As dores deixam de ser sentimentos normais do ser humano e se tornam desgraças insuportáveis, assim como a alegria passageira se torna a visão do paraíso.
Poesia não se lê, se sente. É necessário se colocar na posição do poeta e tentar sentir o que ele sentiu. Não se deve condenar um poeta pelo que ele escreve, não se critica uma poesia se você nunca sentiu o que o poeta quis expressar, mas um dia na sua vida você sentirá e compreenderá. E talvez quando você estiver só, quando todos estiverem dormindo, quando não houver ninguém para ouvir sobre o que você sente, você também escreverá uma poesia e, ao lê-la, se assustará com seus próprios exageros.

Razão dos versos tristes

Certa vez uma amiga perguntou-me por que a tristeza é sempre tema das minhas poesias, por que eu não escrevia sobre a alegria de vez em quando...
É simples: Gosto de escrever sobre o que existe.